À L’OMBRE DE L’ESPRIT

« Je vous salue, Marie… » Ce court poème angélique est le prélude immédiat du Magnificat, et de la première comme de la seconde acclamation retentiront à jamais tous les échos du monde.

L’Ave Maria est un poème nuptial, un épithalame ; c’est déjà un poème de nativité, de maternité, et c’est enfin, dans sa strophe dernière, un cantique filial.

Toutes les relations de Marie, posées dans l’éternel, prennent ainsi leur valeur du temps. Marie resserre ses liens avec les Trois Personnes. C’est pour cette raison — outre qu’on veut lui consacrer toutes les phases de la durée humaine — que chaque jour un triple Angélus salue la Mère de Dieu et des hommes avec les paroles de l’Ange.

A l’égard du Père, Marie est fille, aujourd’hui, bien autrement qu’hier ! La voilà établie dans son rôle, infiniment plus important que sa personne. Au berceau, elle n’est qu’une créature humaine, et sa maternité consiste, avons-nous dit, à achever d’une certaine manière, en la poussant jusque dans le temps, l’éternelle Paternité.

A l’égard du Fils, l’Ange l’a avertie en termes clairs : le fruit de son sein sera appelé le Fils du Très-Haut. C’est dire qu’elle concourt, de sa chair, à l’Incarnation même, que sa coopération y est toute directe, ce qui la fait appeler en toute rigueur de termes la Theotokos, la Mère de Dieu.

Quant à l’Esprit, Marie est « à son ombre », il « vient sur elle », formules imagées pour signifier la causalité divine et l’exclusion de l’homme dans l’exquise maternité. Ces épousailles sont attribuées à l’Esprit, parce que l’action qu’elles visent — action commune, en réalité, aux trois Personnes — est une œuvre d’amour. On voit le Père, Pontife attendri, étendant les mains sur cette Vierge pour lui communiquer son Amour vivant et la rendre Mère du Verbe.

Marie sera le « Paradis de l’Incarnation », recouvrant, nouvelle Eve, le paradis que perdit l’ancienne, offrant la condition, le moyen, l’image du paradis éternel, et s’affirmant en conséquence victorieuse du Dragon, dont la gueule de feu cédera sous le pied nu de la Vierge.

Dans son cœur, gracieux encensoir, loin des relents du mal, le Feu qui l’envahit va dégager le parfum destiné à purifier et à embaumer la terre. En cet instant d’ardeur, en cette minute blanche, vont se déverser dans l’humanité et dans le monde tous les trésors du ciel.

Chaque chrétien en aura sa part. Le don, qui est universel, est aussi personnel et intime. Il est intime plus que public, car, finalement, c’est l’âme seule qui compte. Pour que Dieu naisse en chacun de nous, il suffit que par la foi nous en recevions l’annonce, et que par la fidélité, par l’amour, notre âme, comme Marie, se déclare et se montre effectivement servante du Seigneur.

Que de mystères en ces arrangements ! et quel premier mystère dans cette élection d’une petite Juive, saluée — ange ébloui — comme « bénie entre toutes les femmes » ! Mais saint Paul nous explique ce secret : Dieu a élu ce qui n’est pas, afin de confondre ce qui est. Dans une œuvre de cette portée, de cette nature, Dieu seul compte, et il faut qu’on le sache.

Toutes nos grandeurs de chair n’ont qu’à s’écarter, et plus encore les valeurs d’esprit génératrices d’orgueil ; dans la seule humilité, dans l’amour, dans l’acceptation, dans le don de soi sans réserve, se trouvent les seuls attraits qui puissent enchaîner Dieu.

La voilà, Celle qui y réussit sans y avoir prétendu, et dont l’amour anéanti a préparé le triomphe. La voilà toute petite, en proie au divin, inondée de flammes secrètes, blanche et embrasée comme un lis au soleil du soir.

Aussitôt prononcée sa parole d’acceptation, il s’établit un solennel silence. « L’Ange la quitte. » La solitude l’enveloppe. Si la lumière de l’Ange a rempli sa chambre, et si le ciel lui est apparu en ailes, une autre manifestation, une autre irradiation, intérieure, celle-là, douce et brûlante, paisible et toute-puissante, a envahi son cœur. Sa poitrine se gonfle ; son esprit, écrasé, se tait ; elle défaille, dans sa simplicité stupéfaite.

Que se passe-t-il ? elle ne sait ; mais quel tressaillement ! Si, à l’approche de Jésus déjà vivant en elle, Jean-Baptiste, au sein d’Élisabeth, va bientôt tressauter de joie, combien plus, à sa venue, doit frémir l’humble Vierge-Mère !

Là-haut, les écluses de l’Amour sont rompues ; la Vie s’élance. Au souffle de l’Esprit, comme lorsque le vent charrie le pollen et le dépose sur les fleurs, une germination se produit mystérieusement dans le jeune être. La « Porte du ciel » est demeurée close ; mais l’Époux est présent au dedans. L’action de Dieu n’a de condition qu’elle-même.

Ce que l’éternité a voulu s’accomplit à l’heure dite. Le Christ est là. Seul a été requis, pour sa venue, le libre aveu de la terre exprimé par Marie, le Fiat qui lie à Dieu l’humanité entière, pour une Nouvelle Alliance qui plus jamais ne pourra être rompue.

Il n’est plus besoin de prophète ou de poète pour s’écrier, sur un mode de supplication ou de détresse désormais anachronique :

Cieux, répandez votre rosée, Et que la terre enfante son Sauveur !

On aime songer à la première adoration de Marie, quand, sûre de son Trésor, elle se concentre ardemment en elle-même pour l’étreindre.

L’art chrétien a représenté mille fois la Vierge adorant l’Enfant dans sa crèche, à terre, sur de la paille, dans un pli de robe, ou bien sur les genoux maternels. Mais un art plus subtil ne pourrait-il exprimer l’extase virginale au moment précis de l’Incarnation, quand le Verbe, invisible et présent, sans figure et éclatant déjà dans la création en de puissants effluves, s’offrait à la pensée et au cœur de l’unique créature humaine — Marie — qui fût encore admise dans le secret ?

A partir de ce moment, la Mère de Dieu exerce au nom de tous, de nous comme de Jésus, de Jésus comme de nous, ce qui est bien réellement un sacerdoce. Elle inaugure le culte ; elle reçoit en retour et communique les grâces ; elle procède aux intercessions ; elle pose de pieuses actions dont Jésus est l’objet dans sa réalité incarnée, comme il est l’agent réel, quoique secret, de l’action rédemptrice.

Tout est mystère ici ; mais la foi n’a de raison que par le mystère, et l’amour, qui vit de confiance, y est spontanément acquis.

P. Sertillanges